Почти что по мотивам нашей с Шельн ролёвки.
Сквало, Фран и портретКогда Фран зашёл в спальню Сквало, тот лежал на диване, был бледен, как полотно, и определённо страдал.
— Мигрень, — объяснил он Франу. — Достань таблетки из верхнего ящика комода.
— А-а-а, понятно. У Кена тоже иногда жбан раскалывался, — с притворным сочувствием заметил Фран, роясь в ящике комода.
— Верю, что у вашего Кена жбан раскалывался, а у меня мигрень.
Чтобы добраться до таблеток, Франу пришлось достать что-то плоское, завернутое в красно-золотую ткань.
«Картина», — машинально отметил он, нащупав пальцами рамку, и другой рукой достал таблетки.
С картины соскользнула ткань, и Фран так же машинально посмотрел на неё.
— Ой.
На картине был изображён Сквало, только в реальности выглядел он на двадцать с небольшим, а на портрете куда старше. Фран заворожённо всматривался в лицо: морщинки, жесткие складки в уголках губ, резко обозначившиеся скулы. Неизвестный художник написал Сквало так хорошо, что тот казался живым.
— Это мой дядя, на которого я похож, как две капли воды, но мне нравится ход твоих мыслей.
Голос Сквало вывел Франа из оцепенения. Он неопределённо фыркнул и положил картину на комод.
— Ну-ну.
— В тридцать два я выглядел бы моложе.
— Мне стоит поискать другой портрет? — осведомился Фран, протягивая Сквало таблетку.